Большой Стэн (2007)

Стэн стоял у окна, глядя на улицу, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Его ладони были липкими от пота, а в горле стоял комок, который никак не удавалось проглотить. Тюрьма. Это слово звучало в его голове, как набат, отдаваясь эхом в каждом уголке сознания. Он... нет, скорее, они — его мысли — начали двигаться иначе, путаться, накладываться друг на друга, как старая плёнка, которую кто-то перемотал слишком быстро.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Он вдруг осознал, что не сможет просто так сдаться. Не сможет позволить себе стать жертвой. Нет, он должен был что-то сделать. Что-то, что даст ему хотя бы призрачный шанс выжить.

Тренер. Да, тренер. Стэн слышал о нём — какой-то мастер боевых искусств, который, как говорили, знал, как превратить слабака в бойца. Или, может, это была просто городская легенда? Неважно. У Стэна не было выбора.

Первый урок. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с резким ароматом пота. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Тренер смотрел на него так, будто видел насквозь. Видел страх, который Стэн пытался спрятать.

— Ты боишься, — сказал он. Не вопрос, не упрёк. Констатация.

— Нет, — соврал Стэн.

— Боишься, — повторил тренер. — И это нормально.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Стэн не знал, что ответить. Его руки дрожали, но он сжал их в кулаки. Тренер улыбнулся — не доброй улыбкой, а той, что бывает у людей, которые знают, что тебя ждёт.

— Начнём с малого, — сказал он.

И началось. Удары, блоки, падения. Каждый раз, когда Стэн падал, он чувствовал, как пол впивается в его кожу, оставляя следы, которые, казалось, никогда не исчезнут. Но он вставал. Снова и снова.

Тюрьма всё ещё была там, где-то на горизонте, как тёмное облако. Но теперь Стэн знал, что не сдастся. Не сразу. Не без боя.

Или это просто надежда?