Штурм Белого дома (2013)

Он стоял перед Белым домом, поправляя галстук, который, как назло, всё время съезжал в сторону. Дочь, Сара, держала его за руку — её пальцы были холодными, будто она только что вытащила их из морозильника. «Пап, ты уверен, что всё будет хорошо?» — спросила она, и он кивнул, хотя сам не был уверен ни в чём. Нет, не так. Он был уверен в одном: это его шанс. Шанс начать всё заново, после всех этих лет в полицейском участке, где каждый день пахло кофе, порохом и усталостью.

Они вошли внутрь. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то металлическим, как будто воздух был наэлектризован. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или как в том анекдоте про Штирлица, когда всё замирает перед бурей. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Сначала — гул, низкий, как будто земля застонала. Потом — крики. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не как люди. Как тени, пляшущие в свете прожекторов. Или как пьяные на субботней вечеринке, только с автоматами. Запах пороха, резкий и горький, ударил в нос. Сара вжалась в него, её дыхание стало частым, как у загнанного зверя.

Он схватил её за руку, потянул за собой. «Держись рядом», — прошептал он, хотя знал, что она и так не отойдёт. Его мозг работал на пределе, как старый двигатель, который вот-вот заглохнет, но пока держится. Он думал о тактике, о том, как выжить. Нет, не так. Он не думал. Он действовал. Инстинктивно, как будто его тело знало, что делать, даже если разум отставал.

Тени приближались. Он видел их глаза — холодные, пустые. Как у рыб на льду. Или как у тех, кто уже давно перестал быть человеком. Он поднял пистолет, почувствовал вес оружия в руке. Тяжесть, которая всегда успокаивала. «Сара, за мной», — сказал он, и они двинулись вперёд, в гущу хаоса.

Он не знал, что будет дальше. Но знал одно: это его момент. Момент, когда он перестал быть просто полицейским. Может, это и есть та самая работа, о которой он мечтал? Или просто ещё один день, который закончится, как всегда, — с кровью на руках и вопросами, на которые нет ответов.

Тени плясали. Или это были уже не тени?