За бортом (1987)

Джоанна Стэйтон. Имя, которое звучало как звон хрустального бокала на фоне тишины. Она была... нет, скорее, казалась воплощением совершенства: яхта, состояние, лицо, которое могло бы украсить обложку любого журнала. Но за этим фасадом скрывалось что-то другое. Что-то колючее, как осколки стекла, разбросанные по бархату. Её высокомерие было не просто защитой — это был её язык, её способ существования. И когда её яхта пришвартовалась в этом захолустном городке, она принесла с собой не только запах морской соли, но и... что-то ещё. Что-то, что заставило местных сжиматься, как от холодного ветра.

Дин Проффитт. Плотник. Человек, который знал, как обращаться с деревом, но не с людьми. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе с того момента, как она наняла его. Её гардероб требовал ремонта, но её слова — нет. Она говорила с ним, как с инструментом, и это... это задело. Не сразу, конечно. Сначала он просто молчал, как и положено плотнику. Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Ночь. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Джоанна упала за борт. Не крик, не всплеск. Просто исчезновение. И когда её нашли, она была уже другой. Пустой. Как выброшенная на берег ракушка, внутри которой остался только шум прибоя. Дин увидел её в больнице. Она смотрела на него, но не видела. И тогда он подумал... нет, скорее, почувствовал что-то. Что-то, что заставило его взять её с собой. Не из жалости. Нет. Это было что-то другое. Месть? Возможно. Но не та, о которой пишут в книгах. Это было... тише. Глубже.

Он назвал её Энни. И представил её как свою жену. Мать его четырёх сыновей. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? В её глазах что-то изменилось. Не сразу, конечно. Но постепенно. Она начала улыбаться. Не той холодной улыбкой, которая была у Джоанны, а... настоящей. Как будто что-то внутри неё проснулось. Или, может быть, умерло.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Дин смотрел на неё и думал: кто кого обманывает? Она? Он? Или, может быть, оба? Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом её духов. Или это был запах моря? Он уже не мог сказать.

Месть? Любовь? Или просто игра, в которой правила писались на ходу? Джоанна... нет, Энни... начала вспоминать. Но что именно? Себя? Его? Или что-то, что лежало между ними, как невидимая нить, натянутая до предела?

Тишина. Опять тишина. Но теперь она была другой. Как будто кто-то наконец выдохнул.