Разбогатей или сдохни (2005)

Маркус стоял на углу, где асфальт пах дождем и чем-то еще — то ли жженым пластиком, то ли страхом. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше, когда всё было просто: деньги, пакеты, адреса. Теперь каждый шаг отдавался в висках, будто кто-то бил в барабан, но не в такт. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и ты задыхаешься, даже если дышишь полной грудью.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он увидел её — гитару, забытую в углу комнаты, покрытую пылью, как старые воспоминания. Струны звенели, когда он дотронулся до них, будто смеялись над ним. Или плакали. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он сел, прижал инструмент к груди, и вдруг запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос. Это было не просто дерево — это было что-то живое, что-то, что помнило руки других людей, их истории, их боль. Или это он уже сходил с ума?

Музыка. Она пришла не сразу. Сначала были только звуки, обрывки, как будто кто-то рвал бумагу. Но потом... потом он услышал её. Мелодию, которая жила где-то внутри, как в том анекдоте про Штирлица, который знал, но не говорил. Она была не о деньгах, не о страхе, не о том, что он оставил позади. Она была о чём-то другом. О чём-то, что он не мог назвать, но чувствовал кожей, кончиками пальцев, всем собой.

И вот он уже не Маркус с угла, а Маркус с гитарой. Маркус, который играет. Маркус, который дышит. Маркус, который... жив. Или, может, это только начало?