Мистер Бин на отдыхе (2007)

Мистер Бин — нет, скорее, его тень, его дух, его вечно неуклюжая, но бесконечно обаятельная сущность — решил, что пора. Пора вырваться из серой лондонской рутины, где даже дождь казался предсказуемым, как расписание автобуса. Юг Франции манил его, как магнит, как обещание чего-то большего. Или просто как место, где можно наконец-то снять этот дурацкий шарф.

Он... нет, скорее, они — он и его плюшевый мишка, конечно, — начали двигаться иначе. Не так, как обычно. Всё вокруг стало ярче, звонче, будто кто-то подкрутил контраст. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. А он? Он просто шёл, не зная, куда, но точно зная, зачем.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он начал снимать. Не фильм, нет, скорее, жизнь. Свою жизнь. Камеру он держал, как держат стакан с водой в трясущихся руках. Но кадры получались... странно живыми. Как будто он ловил не просто моменты, а их суть. Запах старой древесины, пахнущей временем, шум волн, которые, казалось, шептали что-то на забытом языке.

И вот он, этот момент. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он стоял перед экраном, на котором показывали его же. Его неудачи, его курьёзы, его... нет, скорее, их. Всё это стало чем-то большим.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Каннский фестиваль. Большой экран. Люди смеялись, плакали, аплодировали. А он? Он просто стоял там, с мишкой в руках, и улыбался. Не той своей знаменитой улыбкой, а другой — тихой, почти невидимой.

И знаете, что самое странное? Он даже не понял, как это произошло. Как его жизнь, такая простая и такая абсурдная, стала искусством. Или, может, искусством стала сама жизнь?

Осталось только одно: запах моря, смешанный с запахом попкорна. И ощущение, что всё это — не конец, а только начало.