Мистер Бин (1997)

Мистер Бин, как всегда, был на грани увольнения. Директор галереи, старый друг, снова его выручил — ну, или скорее отправил подальше, чтобы не мозолил глаза. Лос-Анджелес. Город, где солнце слепит, а тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Бин, конечно, не понимал, куда его занесло. Он просто стоял там, в своём потрёпанном пиджаке, и нюхал воздух — запах асфальта, смешанный с чем-то сладким, как будто кто-то жарил зефир.

Его встретили. Нет, скорее, они его встретили — группа людей в костюмах, которые явно приняли его за кого-то важного. Бин, как всегда, не стал спорить. Он просто улыбнулся своей детской улыбкой, и они повели его куда-то. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Бин стоял перед картиной. Нет, не картиной — шедевром. Он смотрел на неё, а она, казалось, смотрела на него. Тени на полотне двигались, или это ему показалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом началось. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Люди вокруг него, эти важные люди, вдруг замерли. Бин, как всегда, нашёл способ всё испортить. Он потянулся к картине, почувствовал шероховатость холста под пальцами, и... ну, вы знаете, как это бывает.

Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с ароматом дорогого парфюма кого-то из гостей. Бин оглянулся. Все смотрели на него. Он улыбнулся. И тут... ну, лучше не буду рассказывать. Иногда лучше оставить что-то недосказанным, правда?