Зачётный препод 3 (2017)

Зэк Мюллер стоял у окна, затягиваясь сигаретой. Дым смешивался с запахом старой древесины, пахнущей временем, — этот кабинет был его крепостью, его тюрьмой, его... нет, скорее, их общим пространством. Класс. Эти чертовы подростки. Они не просто шумели — они жили в каком-то своем ритме, будто сердцебиение мира для них билось иначе. Или это он, Зэк, отстал? Нет, не он. Они. Они начали двигаться иначе, как будто земля под ними была не твердой, а зыбкой, как песок.

Экзамены. Это слово висело в воздухе, как проклятие. Он слышал, как школьный консультант — этот тип в галстуке, который пахнул дешевым одеколоном и самоуверенностью, — говорил им что-то о "реалиях рынка труда". И что? Они замкнулись. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он знал, что делать. Нет, не знал. Но чувствовал. Его прошлое, эти годы за решеткой, научили его одному: люди ломаются не от силы, а от отсутствия выбора. Или наоборот? Неважно. Он подошел к доске, взял мел. Запах мела, резкий, почти химический, ударил в нос. "Ребята, — начал он, — вы знаете, что такое страх?" Они молчали. "Не тот, который от темноты. Тот, который... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я."

Он видел, как их глаза загорались. Нет, не загорались — скорее, мерцали, как угли в костре, который вот-вот разгорится. Или погаснет. Он не был уверен. Но он знал одно: если они не поверят в себя сейчас, то потом... Потом будет поздно. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё зависит от одного шага.

Зэк вздохнул. "Ладно, — сказал он, — сегодня мы начнем с начала. С самого начала." И он начал. Не с учебника, не с формул. С жизни. С их жизни. Потому что только так можно было до них достучаться. Или нет? Время покажет.