Ниже её губ (2016)

Даллас. Шестнадцать, но чувствует себя то ли на сорок, то ли на пять. Всё вокруг — как будто не её, словно она смотрит на мир через толстое стекло. Или, может, это мир смотрит на неё? Неважно. Она привыкла. До тех пор, пока не встретила её. Жасмин. Редактор, стиль, уверенность — всё это было в ней, но не это цепляло. Скорее, то, как она смотрела. Не на Даллас, а сквозь неё. Как будто видела что-то, чего сама Даллас ещё не знала.

Они начали... нет, скорее, это началось само. Разговоры, которые длились до утра. Смех, который звучал как музыка, но не та, что играют на радио. Тишина между словами, которая была громче любого шума. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в старую древесину, пахнущую временем. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Или, может, это были просто огни города, отражающиеся в окне. Неважно. Важно то, что она сказала. Или не сказала. Иногда слова — это просто звуки, а смысл кроется в том, как дрожит рука, когда она касается твоей. Или в том, как пахнет её духи — не сладкие, а горькие, как кофе, который она всегда пила без сахара.

Они... нет, они не стали чем-то одним. Это было больше. Глубже. Как будто кто-то взял их жизни и сплёл в одну нить. Или, может, это была не нить, а сеть. Сеть, которая ловила всё: и свет, и тьму, и то, что между. Вы понимаете, да? Или я говорю слишком много?

Но потом... потом что-то изменилось. Или не изменилось. Просто стало ясно, что это не может длиться вечно. Или может? Кто знает. Даллас знала только одно: её сердце больше не принадлежало ей. Оно было там, где Жасмин. И, может, это было всё, что имело значение.