Смерть на похоронах (2010)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с усилием. Гроб стоял посреди зала, старый, из тёмного дерева, пахнущего временем и чем-то ещё — то ли плесенью, то ли воспоминаниями. Старейшина семьи, дед, лежал там, будто спал, но его лицо... нет, скорее, его выражение было слишком спокойным, почти неестественным. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Кто-то — нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не помнишь, кто кому должен. Слова, которые раньше прятались в углах, как пыль под ковром, вдруг вырвались наружу. «Он знал», — сказала тётя Маша, её голос дрожал, как лист на ветру. «Кто знал?» — спросил дядя Петя, но ответа не последовало. Только взгляды, острые, как ножи.

Запах старой древесины смешивался с ароматом цветов, которые уже начинали вянуть. Кто-то сказал, что смерть деда была слишком... удобной. Слишком тихой. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё слишком хорошо, чтобы быть правдой. Но это не анекдот. Это семья. И каждый здесь — подозреваемый. Каждый, включая тебя.

Тишина снова накрыла зал, но теперь она была другой. Не ватной, а колючей, как проволока. Кто-то кашлянул, кто-то прошептал: «А вдруг...» Но никто не закончил. Вдруг что? Вдруг это не конец, а начало? Вдруг это не смерть, а убийство? Вдруг...

Тени снова зашевелились. Или это просто ветер?