Искусство войны (2000)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Шоу стоял в тени, прижавшись к стене, и чувствовал, как холод кирпича просачивается сквозь ткань рубашки. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с едким дымом от сигарет, оставленных кем-то на лестнице. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Более осторожно, будто знали, что он здесь. Или догадывались.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Не громкий, но отчётливый, как щелчок выключателя в пустой комнате. Шоу даже не успел понять, откуда он, но тело уже среагировало — инстинктивно, как в том анекдоте про Штирлица, который всегда знал, куда прыгнуть. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, хаотично, без смысла.

Он знал, что его подставили. Но кто? ФБР? Триада? Или кто-то третий, кто-то, кто оставался в тени, как он сам? Вопросы крутились в голове, как карусель, но ответов не было. Только ощущение — что-то не так. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Шоу двинулся вперёд, шаг за шагом, прислушиваясь к каждому звуку. Шорох подошвы по полу, скрип половиц, едва уловимый запах ладана — всё это складывалось в картину, которую он не мог до конца понять. Но он знал одно: если остановится, то проиграет. А проигрыш здесь означал смерть.

И всё же... что-то было не так. Не так, как должно быть. Как будто кто-то играл с ним, как с марионеткой, дергал за ниточки, которые он даже не видел.

Тишина снова накрыла его. Но теперь она была другой — тяжёлой, как предчувствие. Шоу замер. И в этот момент понял: он не просто охотится. На него тоже охотятся.

Игра началась. Или, может быть, она никогда не заканчивалась?