Я пышка (2019)

Пышка. Так её звали. Нежно, почти ласково, но с той долей снисходительности, которая всегда щекочет под лопатками. Она знала, что это не комплимент, но привыкла. Привыкла к взглядам, к шёпотам за спиной, к тому, как её имя произносили с лёгкой усмешкой. Она была... нет, не просто полной. Она была *пышкой*. И это слово, как ярлык, прилипло к ней, будто клеймо.

Но внутри... внутри она была другой. Той, кто мечтает о платьях, которые не стыдно надеть, о взглядах, которые не режут, о любви, которая не прячется за шутками. О Максе. Макс — он был как сон. Красивый, уверенный, недосягаемый. Владелец модного дома, где она работала швеёй. Она видела его каждый день, но он её... нет, он её не замечал. Или замечал, но так, как замечают мебель.

А потом это случилось. Бабушкин напёрсток. Старый, потёртый, с едва заметной трещиной. Он пах... как пахнет время. Древесиной, пылью, чем-то тёплым и далёким. Она взяла его в руки, и что-то щёлкнуло. Не в напёрстке — в ней.

Платье. Она сшила его за ночь. Не знала, как, не знала, почему. Руки сами двигались, нитки ложились, как будто их вела чья-то невидимая рука. А утром... утром она надела его. И всё изменилось.

Тени в комнате замерли. Нет, не замерли — они плясали, как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она посмотрела в зеркало. И увидела... не себя. Аруназ. Стройная, уверенная, с глазами, которые светились, как угли. Это была она, но не она.

Мир вокруг затих. Не просто тишина — будто воздух превратился в вату. Она вышла на улицу, и люди... они начали смотреть. Не так, как раньше.

Макс. Он увидел её. Или её? Вы поймёте, о чём я.

Но что-то было не так. Напёрсток... он начал нагреваться. Или это ей показалось?

(Продолжение следует. Или нет. Вы же чувствуете, что это только начало?)