Точка обстрела (2008)

Саламанка. Солнце висело низко, будто не решаясь уйти за горизонт, а тени от старых каменных стен тянулись, как пальцы, цепляясь за землю. Президент стоял на трибуне, его голос — ровный, уверенный — разносился по площади. Но что-то было не так. Не в его словах, нет. В воздухе. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Люди в толпе. Не все, конечно, но несколько пар глаз — слишком пристальных, слишком... ожидающих. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Сначала — тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. А потом — взрыв. Не оглушительный, как в кино, а скорее... глухой, будто земля вздохнула. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, хаотично, без смысла. Запах — не пороха, нет. Старой древесины, пахнущей временем, и чего-то ещё, металлического, острого. Кровь? Возможно.

Спецагенты бросились вперёд, но было уже поздно. Президент — нет, не он, кто-то другой, в костюме, похожем на его... — лежал на земле. Или это был он? Глаза слипались от дыма, от пыли, которая оседала на коже, как пепел. А вокруг — крики. Не паника, нет. Что-то другое. Злость? Отчаяние? Или... облегчение?

Террорист. Да, он был там. Где-то. Его лицо — не лицо, а маска, натянутая на кости. Но даже он, кажется, не ожидал такого. Его глаза — широкие, почти детские — смотрели на хаос, который он создал. Или который создали для него?

Тишина снова. Но теперь она другая. Не вата, а стекло — тонкое, хрупкое. Один шаг, и оно разобьётся. И что тогда? Кто знает. Может, ты.