Первобытный страх (1996)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. А потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Архиепископ Чикаго, человек, который, казалось, был высечен из камня, лежал на полу. Его кровь — тёмная, почти чёрная — растекалась по ковру, впитываясь в узоры, как будто они были созданы для этого. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом крови. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Молодой мужчина, Аарон, стоял в углу. Его руки дрожали, но не от страха — скорее, от чего-то другого, чего он сам не мог понять. Он не убивал. Он знал это. Но доказательства... они были везде. Отпечатки пальцев, камера наблюдения, даже его собственный нож, который он потерял неделю назад. Как в том анекдоте про Штирлица — всё слишком идеально, чтобы быть правдой. Или нет?

Его защитник, Мартин, смотрел на него с тем выражением, которое можно описать только как "я верю тебе, но ты сам себя не убедил". Аарон пытался объяснить, но слова путались, как будто они были на другом языке. "Я не мог этого сделать, — повторял он, — я не мог". Но голос звучал глухо, будто из-под воды. Тишина снова накрыла комнату, как одеяло, которое слишком тяжело, чтобы его сбросить.

А потом... потом началось что-то странное. Мартин начал задавать вопросы, которые, казалось, не имели отношения к делу. О детстве Аарона, о его снах, о том, что он чувствовал в тот день. "Ты уверен, что это был ты?" — спросил он однажды. И Аарон замер. Потому что... а был ли это он? Или кто-то другой, кто выглядел как он, двигался как он, дышал как он?

Тени снова начали плясать. Или это были не тени?