Крокодил Данди 2 (1988)

Данди проснулся от запаха кофе — не того, что варится на костре в жестяной кружке, а этого, из японского фарфора, с тонким ароматом, который, кажется, даже не кофе, а что-то другое. Он потянулся, шелковая рубашка скользнула по коже, как вода. Но что-то было не так. Не то чтобы тревожно — скорее, как будто воздух вокруг стал плотнее, тяжелее. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто всё вокруг превратилось в вату, и даже дыхание казалось громким.

Он встал, поправил шляпу — да, ту самую, с крокодильими зубами. Она всегда была его талисманом, даже здесь, в этом пентхаусе, где всё блестело, как зубы голливудской улыбки. Но сегодня она лежала на голове как-то иначе. Неудобно. Или это ему показалось?

Потом это случилось. Звонок. Не телефонный — в дверь. Резкий, как выстрел. Данди замер. Его рука сама потянулась к ножу на поясе, кожаные брюки слегка скрипнули. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени за окном плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Дверь открылась. Никого. Только конверт на полу, пахнущий чем-то чужим — не бумагой, не клеем, а... старым деревом, пропитанным временем. Он поднял его, ощущая шероховатость под пальцами. Внутри — фотография. Её. Сьюзи. И несколько слов, написанных от руки: «Мы знаем, где она. Ты знаешь, что делать».

Данди вздохнул. Америка, пентхаус, шелковые рубашки — всё это было как декорация. Настоящее оставалось там, где пахло болотом, где крокодилы шелестели в камышах, а нож на поясе был не аксессуаром, а необходимостью.

Он посмотрел в окно. Город шумел внизу, как огромный зверь, но Данди уже не видел его. Он видел другое: тропики, реку, её лицо. И знал, что всё это — не просто воспоминание. Это было предупреждение.

Но будет ли его нож, его шляпа, его старые навыки достаточны? Или... нет, лучше не думать. Просто действовать. Как всегда.