Кровавый спорт (1988)

Он стоял на краю крыши, ветер с Южно-Китайского моря бил в лицо, солёный, резкий, как удар хлыста. Гонконг внизу — не город, а живой организм, пульсирующий огнями, криками, запахами уличной еды и гниющей рыбы. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Фрэнк Дюкс — так его звали, хотя имя уже не имело значения. Оно стёрлось, как надпись на старом мече, который он держал в руках. Священный клинок, подарок сэнсэя. Тот самый, что вручили ему в додзё под Киото, где запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с потом и кровью. Там он научился не просто драться, а чувствовать. Чувствовать, как воздух разрезается ударом, как земля под ногами становится частью тебя. Или нет, не так. Это было больше, чем чувство. Это было... знание. Да, знание, которое нельзя объяснить, только прожить.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он оставил всё: форму, звание, даже имя, если угодно. ФБР уже рыскало по его следам, но он был быстрее. Быстрее, чем их бумажки, их приказы, их законы. Гонконг стал его ареной, а "Кумите" — судьбой. Там, в подземелье, где свет мерцал, как свеча перед смертью, он встретил их. Братство. Чёрный Дракон. Они смотрели на него, как на дикого зверя, которого нужно приручить. Или убить. Разницы не было.

Он выиграл. Не знаю, как, но выиграл. Может, потому, что был голоден. Не просто голоден — пустой, как сосуд, который нужно наполнить. И они наполнили. Чёрный Дракон принял его, но что это значило? Принял или поглотил? Вопрос, на который он не хотел отвечать. Пока.

А меч... меч остался с ним. Он чувствовал его вес, холод стали, запах масла, которым его натирали. Это был не просто инструмент. Это был якорь. Последняя связь с тем, кем он был. Или, может, с тем, кем он больше никогда не станет.