Побег из Лос-Анджелеса (1996)

2013 год. Лос-Анджелес — больше не город ангелов. Теперь это остров, окружённый бетонными стенами и колючей проволокой, куда сбрасывают всех, кого общество предпочло забыть. Тени плясали на разбитых улицах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с гнилью и металлом. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Змей Плисскен. Его имя звучало как предупреждение, как проклятие. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Власти. Опять нужен был он. Опять миссия. Дочь президента, Утопия — да, вот так её звали, — украла что-то. Не просто что-то. Образец. Оружие. Секретное. Смертельное. И теперь она здесь, в этом аду, где каждый второй готов перерезать горло за пачку сигарет. Змею дали 10 часов. Не больше. Иначе вирус в его крови активируется. Как в том анекдоте про Штирлица: «Всё по плану, но план — дерьмо».

Он двинулся вперёд, ощущая под ногами треск разбитого стекла. Тени следовали за ним, но это были не люди. Нет, скорее, призраки. Или просто его воображение? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Гулкий, как эхо в пустой комнате. Змей пригнулся, почувствовав, как пуля пролетела в сантиметре от его уха. Запах пороха. Горячий, резкий. Он знал, что времени мало, но каждый шаг здесь — как игра в русскую рулетку.

Утопия. Она была где-то рядом. Он чувствовал это. Не видел, не слышал — просто знал. Как будто её присутствие оставляло след в воздухе, как запах дыма после пожара. Но что она задумала? Зачем ей это оружие? Или... может, она сама стала оружием? Змей не любил вопросы без ответов. Они всегда вели к неприятностям.

Тени сгущались. Время текло, как песок сквозь пальцы. 10 часов. Не больше. Иначе... Ну, вы поняли.