Дом удовольствий (2022)

Эмма сидела за столом, пальцы вяло барабанили по клавиатуре. Экран светился пустотой. Она... нет, скорее, её мысли начали двигаться иначе. Не вперёд, а по кругу, как белка в колесе. Или как пьяные на субботней вечеринке — хаотично, но с какой-то странной логикой. Она вздохнула, откинулась на спинку стула. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Даже часы на стене перестали тикать. Или ей показалось? Вы тоже это чувствуете? Или это только я?

Она встала, прошлась по комнате. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом кофе, который она забыла допить. Он... нет, скорее, её взгляд упал на объявление в газете. Бордель. Слово будто выскочило из текста, ударило её по глазам. Она замерла. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Решение пришло не сразу. Сначала было «нет», потом «а вдруг?», а потом — «почему бы и нет?». Как в том анекдоте про Штирлица: сначала он думал, потом не думал.

Первая ночь. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она стояла у зеркала, поправляла платье. Оно было слишком узким, слишком ярким, слишком... чужим. Но это было не главное. Главное — запах. Духи, смешанные с потом, пылью и чем-то ещё. Чем-то, что она не могла назвать. Это было... нет, скорее, это стало её новым миром. Миром, где границы дозволенного размывались, как краска на мокрой бумаге.

Она наблюдала, запоминала, писала в уме. Но что-то пошло не так. Или всё пошло так, как должно было? Она не могла понять. Может, вы знаете? Она начала задавать себе вопросы, которые раньше даже не приходили в голову. О желаниях. О границах. О себе. И каждый ответ рождал новый вопрос.

А потом... потом она поняла, что это уже не просто материал для книги. Это стало её жизнью. Или её смертью? Она не знала. Но знала одно: назад дороги нет.