Призрак оперы (2004)

Тени плясали по стенам Парижской оперы, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Кристина стояла в центре сцены, её голос, чистый и звонкий, будто разрезал воздух. Но что-то было не так. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она почувствовала это. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Голос. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Сначала это был шёпот, едва уловимый, как запах старой древесины, пахнущей временем. Потом он стал яснее, настойчивее. «Кристина...» — звал он, и она не могла понять, откуда. Сверху? Снизу? Изнутри? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Он — нет, не Рауль, другой — был везде и нигде. Его маска, белая, как лунный свет, скрывала лицо, но не глаза. Глаза... они горели. Не метафорически, нет, буквально. Как будто в них заперли огонь, который не мог найти выхода. Он учил её, наставлял, шептал слова, которые она не могла забыть. «Ты будешь звездой», — говорил он, и она верила. Но вера эта была странной, как сон, который ты помнишь, но не можешь объяснить.

Рауль. Ах, Рауль. Он был другим — светлым, ясным, как утро после дождя. Но его любовь была... как бы это сказать... слишком простой. Слишком очевидной. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё ясно с самого начала. А этот, другой... он был загадкой. Или ловушкой? Кристина не знала. Она только чувствовала, как её сердце разрывается между ними.

Потом началось. Тени сгустились, голос стал громче, а воздух — тяжелее. Рауль пытался её спасти, но... что значит «спасти»? От чего? От кого? От себя самой? Она стояла перед выбором, но выбор этот был уже сделан за неё. Ревность, страсть, безумие — всё смешалось в один клубок, который она не могла распутать.

И вот она здесь, в подземелье, где пахнет сыростью и страхом. Он рядом. Нет, не Рауль. Тот, другой. Его голос звучит в её ушах, как колокол. «Ты моя», — говорит он. И она... она не знает, согласна ли. Но сопротивляться уже поздно. Или рано? Время здесь течёт иначе. Или не течёт вовсе.