Шалунья (1998)

Она стояла у окна, её силуэт вырисовывался на фоне заката, как будто сама природа решила подчеркнуть её красоту. Но внутри... внутри всё было иначе. Не просто желание — нет, это было что-то большее, что-то, что она не могла назвать. Огонь? Да, огонь, но не тот, что согревает, а тот, что сжигает изнутри. Она обернулась, её взгляд скользнул по комнате, задержавшись на старом комоде, пахнущем временем — запах древесины, чуть сладковатый, с нотками пыли.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Её мысли, её тело, её дыхание. Всё будто вышло из-под контроля, как в том анекдоте про Штирлица, где всё пошло не по плану. Но это не было смешно. Это было... неизбежно. Она чувствовала, как кожа под платьем становится горячей, будто её касались невидимые руки. Или это были её собственные руки? Она уже не могла сказать.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Она закрыла глаза, и перед ней поплыли тени. Они плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она не могла больше ждать. Её обручение, её жених, его старомодные убеждения — всё это стало далёким, как будто происходило с кем-то другим. Она хотела большего. Огня. Страсти. Чего-то, что заставило бы её забыть о правилах, о приличиях, о том, что "так не принято".

Её пальцы дрожали, когда она коснулась своего лица. Кожа была горячей, почти обжигающей. Она вдруг поняла, что не может больше сдерживаться. Не должна. И в этот момент всё вокруг — комод, запах древесины, тени на стенах — всё это стало частью чего-то большего. Частью её.

Но что именно произошло? Она сама не могла бы сказать. Только одно было ясно: это было начало. Или конец? Нет, скорее, что-то между. Что-то, что нельзя назвать словами.