Леди Макбет (2016)

В сердце Викторианской Англии, где время текло, как густой мёд, раскинулась деревня, затерянная среди холмов и туманов. Здесь всё было предопределено: от утреннего звона церковных колоколов до вечернего скрипа дверей. И вот в этом мире, где каждый шаг был прописан, как в старом молитвеннике, жила Кэтрин. Её выдали замуж за мужчину, чей возраст был... нет, не вдвое, скорее, втрое больше её собственного. Брак, конечно, был делом рук её отца — сделка, как и полагалось в те времена. Но Кэтрин, с её тонкими пальцами и глазами, которые, казалось, видели больше, чем следовало, не могла принять это как должное.

Дом её мужа был старым, пахнущим временем — не тем приятным запахом старины, а чем-то затхлым, как будто стены впитали в себя все слёзы и вздохи прежних обитателей. Его семья... нет, они смотрели на неё, как на чужую. Не то чтобы открыто враждебно, но с холодным равнодушием, будто она была мебелью, которую принесли и поставили в углу. И Кэтрин, с её молчаливым упрямством, пыталась найти в этом хоть какой-то смысл. Но смысл, как и тепло, ускользал.

А потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Эдмунд. Молодой работник с руками, покрытыми мозолями, и глазами, которые, казалось, знали что-то, чего она не могла понять. Их первая встреча была случайной — он чинил забор, она шла мимо. Но что-то в его взгляде... нет, не взгляде, скорее, в том, как он на мгновение замер, увидев её. Это было как вспышка молнии в тусклом небе. И потом они начали встречаться. Не то чтобы специально — просто она всё чаще находила причины выйти на ферму, а он... он всегда был там.

Их разговоры были тихими, как шелест листьев, но каждый из них оставлял след. Она говорила о книгах, которых у неё не было, он — о мечтах, которые никогда не сбудутся. И всё же... вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Между ними возникло что-то, что нельзя было назвать просто симпатией. Это было больше. Глубже. Как будто они нашли друг друга в этом мире, где всё было против них.

Но, конечно, это не могло длиться вечно. Её муж начал замечать. Не сразу, нет. Сначала это были просто взгляды — долгие, тяжёлые, как будто он пытался разгадать её мысли. Потом вопросы. "Где ты была?" "Почему так долго?" И каждый раз она отвечала, но её слова звучали фальшиво, как плохо настроенная скрипка.

А потом однажды вечером... нет, лучше не буду рассказывать. Вы сами догадаетесь. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Кэтрин стояла у окна, глядя в темноту, и думала о том, что, возможно, счастье — это не то, что дают, а то, что берут. Но цена... цена всегда оказывается слишком высокой.

И всё же, даже сейчас, когда я пишу это, я чувствую запах старой древесины, пахнущей временем, и слышу её голос, тихий, как шёпот: "А что, если бы..." Но "если бы" — это слово для тех, кто ещё верит в сказки. А Кэтрин... она уже не верила.