Красотка на взводе (2021)

Линди. Она... нет, скорее, *оно* — эта штука внутри нее, этот гнев, который живет где-то в глубине, как зверь в клетке. Только клетка старая, ржавая, и каждый раз, когда она думает, что держит его под контролем, он рычит. Громче. Ближе. Она привыкла к этому. К жилету, к этим проклятым электродам, которые жгут кожу, будто напоминают: «Ты не такая, как все. Ты опасна». Но кто решил, что опасно — это плохо?

Потом это случилось. Он... нет, *они*. Они встретились. Он смотрел на нее не как на проблему, не как на эксперимент. Он видел ее. Настоящую. И она... она начала верить, что может быть другой. Не той, кого держат на коротком поводке, а той, кто просто живет. Дышит. Любит.

Но потом его не стало. Убили. Несправедливо. Глупо. Как будто кто-то взял и выключил свет в комнате, где она только начала чувствовать себя дома. И тогда она поняла: больше не будет жилета. Не будет контроля. Пусть этот зверь вырвется. Пусть все увидят, что она может сделать.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она шла по улице, и каждый шаг отдавался в висках. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом крови на губах. Она кусала их, чтобы не закричать. Или чтобы крикнуть громче? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она сжимала кулаки, и каждый палец будто говорил ей: «Теперь твоя очередь». Она не знала, кто именно сделал это. Но это неважно. Все, кто был рядом, все, кто мог знать... они почувствуют ее гнев. Не сдержанный. Не контролируемый. Настоящий.

И когда она наконец остановится? Не знаю. Может, никогда. Может, это и есть ее настоящая жизнь — не та, которую ей навязали, а та, которую она выбрала сама. Выбор? Или inevitability?

Осталось только одно: смотреть, как горит мост. И не оглядываться.