Царь скорпионов 3: Книга мертвых (2012)

Матиус стоял на краю ущелья, глядя вниз, где туман клубился, как дым от костра, который давно погас. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени. Они не просто плыли — они плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он сжал рукоять меча, ощущая шероховатость кожи, которая когда-то была гладкой. Время. Оно оставило на нем следы, как на старом дереве, пахнущем пылью и чем-то горьким, как будто сама память имеет запах. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжелую.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он услышал их. Шёпот. Не голоса, а что-то вроде шелеста листьев, но листьев, которые никогда не падали с деревьев. Армия призраков. Они шли за ним, как тени, которые не хотят отпускать.

Матиус обернулся. Его союзники — старые друзья, новые лица — стояли рядом. Их глаза говорили больше, чем слова. Они верили в него. Или, может быть, просто боялись не верить. Вера — странная штука. Она либо есть, либо её нет. Как в том анекдоте про Штирлица: либо ты в дождь, либо ты под дождём.

Он шагнул вперёд. Земля под ногами была мягкой, как будто кто-то выстелил её ковром из пепла. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, как кровь, но не кровь. Или, может, это просто ветер принёс воспоминания.

Цель была близка. Но что это за цель? Вернуть трон? Или что-то большее? Матиус не знал. Он знал только, что должен идти. Вперёд. Вперёд, пока тени не станут светом. Или пока свет не станет тенью.

Выбор. Он всегда был выбор. Но кто его делает? Он? Они? Или что-то другое, что мы не видим, но чувствуем, как запах дождя перед грозой?

Матиус улыбнулся. Или это была гримаса? Неважно. Он шёл. И этого было достаточно.