Без компромиссов (2011)

Лондон. Не тот, что на открытках, с Биг-Беном и туманом, который романтизируют туристы. Нет, это другой город — тот, где тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Где воздух густеет, будто вата, пропитанная страхом. И где каждый шаг отзывается эхом, словно кто-то следит. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали замечать это первыми. Полицейские. Не те, что в мундирах, а те, что в кожанках, с сигаретами в зубах и усталостью в глазах. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом крови. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто сам город затаился, ожидая удара. И он пришел. Блиц. Не имя, а проклятие. Молоток в его руках — не инструмент, а символ. Символ чего? Хаоса? Мести? Или просто игры, в которой правила пишет только он?

Семь. Нет, восемь. Или больше? Кто считает, когда каждый удар — это не просто смерть, а послание. Послание, которое никто не может расшифровать. Тени на стенах, запах гари, крик, оборванный на полуслове... Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Когда молоток опускается, и время останавливается. На мгновение. Или навсегда?

Они... нет, он. Барри Вайс. Или то, что он о себе думает. Маньяк? Философ? Игрок? Кто знает. Но город уже не тот. И полиция — тоже. Они двигаются иначе. Медленнее. Осторожнее. Как будто каждый шаг — это шаг по минному полю. А может, так и есть?

Тени сгущаются. Запах страха становится гуще. И где-то в этой тьме — он. Блиц. С молотком в руке и улыбкой, которую никто не видит. Но все чувствуют.

Конец? Нет, только начало. Или уже середина? Кто считает, когда игра только начинается...