Возвращение бульдога Драммонда ()

Драммонд вернулся. Нет, не так — он *явился*. Как будто из ниоткуда, хотя все знали, что он где-то был. Его тень легла на порог дома, который когда-то был его, а теперь... теперь это уже не важно. Или важно? Вы тоже чувствуете, как воздух стал гуще, словно кто-то добавил в него ложку мёда? Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в старую шерсть, которая осталась от его подстилки. Помните её запах? Древесина, пропахшая временем, и что-то ещё — может, пыль, а может, страх.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы видели такое? Когда всё вокруг кажется слишком ярким, но при этом неправильным. Драммонд шагнул вперёд — нет, не шагнул, а *проскользнул*, как будто его лапы не касались пола. Или это был не он? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Глаза. Его глаза были как два уголька, но не горячие — холодные. Как лёд в стакане с виски, которое никто не допил.

Он остановился у старого кресла — того самого, где хозяин сидел по вечерам. Запах табака всё ещё витал там, смешиваясь с чем-то кислым. Драммонд обнюхал его уголок и... замер. Будто вспомнил что-то. Или забыл? Вы тоже иногда чувствуете это? Когда память ускользает, как рыба из рук.

Потом он повернулся и ушёл. Нет, не ушёл — растворился. Как будто его и не было. Но следы остались: на полу, в воздухе... в голове. Вы их видите? Или это только мне кажется?