Души на продажу (1923)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которую не разорвать. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, будто ржавчина на языке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, конечно. Сначала просто щелчок — тихий, но отчётливый, как будто кто-то переключил тумблер в голове. И мир стал другим. Не лучше и не хуже — просто другим. Как в том анекдоте про Штирлица: всё на своих местах, но что-то не так.

Он стоял у стола — нет, скорее, она стояла у стола. Или это был стол? Трудно сказать. Поверхность была холодной, как лёд зимнего озера, но при этом слегка пульсировала под пальцами. Живая? Нет, скорее... мёртвая, но не до конца. Как будто что-то внутри ещё сопротивлялось.

— Души на продажу? — спросил кто-то за спиной. Голос был знакомым, но я не мог вспомнить где слышал его раньше.

— Не совсем так, — ответил я... или это был не я? Слова выходили сами собой, будто их произносил кто-то другой через меня.

Тени снова задвигались — медленно, почти лениво. Но в их движении была какая-то странная точность, как будто они знали что-то такое, чего я никогда не пойму. Или уже понял?

Запах усилился — теперь это было что-то сладковатое, почти приторное. Как перезрелые фрукты на рынке в конце лета. Но под этим чувствовалась горечь — старая, глубокая.

— Ты готов? — спросил голос снова.

Я хотел ответить «нет», но вместо этого кивнул. Потому что это уже началось... или закончилось?