Сломанная птица ()

Сибил… Ну знаешь, такая, будто сама наполовину уже не здесь. Сидит целыми днями в этом своём похоронном бюро — мрамор, холод, тишина, только скрип половиц, как будто кто-то всё время ходит за спиной. В десять лет у неё всё рухнуло — всех, кого любила, в один миг не стало. И с тех пор она как пустая оболочка. Люди приходят, плачут, говорят что-то, уходят. А мёртвые остаются. Они её теперь единственная компания, хоть и странная.

Сначала работа хоть как-то помогала. Потом… что-то пошло не так. Она стала замечать, как её руки сами тянутся к покойникам — поправить волосы, прикоснуться к лицу, будто ищут что-то. А ещё этот шёпот. То ли из вентиляции, то ли из головы. Тиканье часов, стены, которые давят, и эта чёрная дыра в груди, которая растёт, гложет, смеётся. «Нормально ли это?» — иногда вырывается у неё, когда она смотрит на свои дрожащие руки после… после того, что сама боится назвать.

Тени в коридорах шевелятся. То ли ей кажется, то ли нет. Шёпоты. То ли мёртвые, то ли её голова шалит. Каждый новый «клиент» теперь не просто работа — это ритуал. Словно через их холодную кожу они передают ей что-то… Или это она им? И самое страшное — страха уже нет. Вместо него — азарт. Липкий, противный, но свой. «Сойду с ума?» — мелькает мысль, когда в зеркале вместо её лица вдруг появляется чьё-то другое, расплывчатое. Но остановиться — значит снова почувствовать ту пустоту. Ту самую, из десяти лет.

Кто вообще решит, где кончается горе и начинается безумие? Она уже и сама не знает. Может, давно переступила черту. А может, эта черта — единственное, что ещё держит её здесь. Иногда кажется, что она уже не живая, а просто тень, которая бродит между мирами. Или, может, она и правда наполовину мертва. Кто знает?