Йонкерс Джо (2008)

Джо сидел за столом, перебирая карты. Руки его двигались автоматически, как будто сами знали, что делать. Но сегодня что-то было не так. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Пальцы дрожали, карты выскальзывали, будто сопротивлялись. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Он взглянул на часы. Полночь. Время, когда всё, что ты скрывал, начинает вылезать наружу.

Потом это случилось. Звонок. Голос на другом конце был сдавленным, как будто говорили через тряпку. Сын сбежал. Джо почувствовал, как земля уходит из-под ног. Нет, не земля — скорее, всё, на чём он стоял. Всё, что он построил, всё, что он называл жизнью.

Он вышел на улицу. Ночь была холодной, но не той приятной прохладой, которая бодрит. Скорее, как будто кто-то выключил отопление в доме, где ты живёшь уже слишком долго. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Джо шёл, не замечая, куда. Ноги сами несли его.

Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос, когда он вошёл в бар. Здесь всё было знакомо: потёртые стулья, тусклый свет, лица, которые он знал, но не хотел знать. Он сел за стол. Карты уже лежали перед ним. Игра. Последняя игра. Или нет? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он смотрел на свои руки. Они снова дрожали. Но теперь это было не важно. Важно было другое. Сын. Где он? Джо закрыл глаза. В голове всплывали образы: маленький мальчик, который смеялся, не зная, что мир вокруг него — сплошная ложь. Джо хотел крикнуть, но звук застрял в горле.

Игра началась. Карты ложились на стол, как будто сами решали, кому быть победителем. Джо смотрел на них, но видел другое. Лицо сына. Его глаза. Они были такими чистыми, такими... настоящими.

Потом всё закончилось. Или только началось? Джо не знал. Он вышел из бара. Утро уже близилось. Воздух был свежим, но Джо не чувствовал этого. Он шёл, не зная куда. Но теперь он знал, зачем.

Или нет?