Истина в вине (2017)

Вечер начался как обычно — бокалы, смех, запах старого дерева, пропитанного временем, и легкий аромат красного вина, которое, как позже выяснится, было не совсем вином. Хозяйка, Элеонора, стояла у камина, её улыбка — нет, не улыбка, а что-то вроде маски, вырезанной изо льда. Она подняла бокал, и все замолчали. Не просто замолчали — тишина. Не просто отсутствие звука, будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. И тогда она сказала это.

«Вы отравлены».

Сначала никто не понял. Ну, или не хотел понимать. Потом это случилось — звук падающего бокала, звон, как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха. Элеонора уточнила: противоядие есть, но его получит только тот, кто... Нет, она не договорила, но все поняли. Убить. Кого-то.

Паника. Она... нет, они начали двигаться иначе. Взгляды, которые раньше были теплыми, стали скользить, как змеи. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Кто-то засмеялся — нервно, глухо. Кто-то начал шептаться. Старые обиды, скрытые секреты — всё это вылезло наружу, как грязь из-под ковра. Время текло, но не так, как обычно. Оно будто сгущалось, становилось тяжелым, как сироп.

Элеонора наблюдала. Её глаза — нет, не глаза, а что-то другое, будто пустые дыры в маске. Она наслаждалась. Или нет? Может, это было что-то другое, что-то, что я не смог уловить.

Кто-то встал. Потом ещё один. Тишина снова накрыла комнату, но теперь она была другой — не ватной, а острой, как лезвие. Или это просто казалось?

Запах вина смешался с чем-то ещё — потом, страхом, металлом. Кто-то схватил нож. Нет, не нож, вилку. Или это был нож?

Элеонора улыбнулась снова. Или это была не улыбка?

Выбор. Он всегда есть, правда? Но какой ценой?

Или это уже неважно?