Вечные скитальцы (2020)

Они шли. Нет, не просто шли — двигались, как будто земля под ногами была не твёрдой, а зыбкой, как песок на берегу моря. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, когда поняли, что остановиться — значит сдаться. А сдаваться они не могли. Не сейчас. Не после всего.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, которая глушит каждый шаг, каждый вздох. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не важно, кто ты и зачем здесь. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они встретились на юге. Нет, не так. Они нашли друг друга, как будто судьба — или что-то другое, более приземлённое, вроде голода или страха — свела их в одном месте. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал в воздухе. Это был старый сарай, где они укрылись на ночь. Стены, покрытые трещинами, как морщины на лице старика, хранили истории, которые никто уже не расскажет.

Каждый из них нёс что-то своё. Надежду? Мечту? Или просто груз, который невозможно сбросить, как рюкзак с плеч. Они говорили мало, но глаза... глаза говорили за них. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Они шли. Нет, не просто шли — они искали. Что? Свет. Тепло. Дом. Или хотя бы место, где можно остановиться, не боясь, что завтра всё начнётся снова.

Тени плясали. Воздух был ватой. Запах старой древесины.

И они шли.