Конспираторы (2013)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Детектив из Лондона, с его вечным дождём на плечах и привычкой к чёрному кофе без сахара, и она — из Праги, с её резкими жестами и запахом старой древесины, который, казалось, впитался в её кожу. Они встретились в аэропорту, случайно, как в том анекдоте про Штирлица, но это уже не было смешно. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Они стояли в полуразрушенном здании на окраине Берлина, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он нащупал в кармане пиджака сигарету, но не закурил. Она смотрела на него, будто пыталась разгадать, что он скрывает. Или, может, это он так думал?

— Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? — спросила она, не отрывая взгляда от стены, где кто-то оставил следы краски, похожие на древние руны.

Он не ответил. Вместо этого протянул ей листок бумаги, который пах... чем? Временем? Пылью? Или чем-то ещё, что нельзя назвать, но можно только почувствовать.

— Это не просто дело, — сказал он, и голос его звучал так, будто он сам не был уверен в своих словах. — Это...

Он не договорил. Она кивнула, будто поняла. Или сделала вид.

Они шли дальше, через коридоры, где каждый шаг отдавался эхом, как будто здание дышало. Она вдруг остановилась, прикоснулась к стене.

— Здесь, — прошептала она. — Ты чувствуешь?

Он почувствовал. Не холод, не тепло — что-то другое. Что-то, что нельзя описать, но что заставляло сердце биться быстрее.

— Мы близки, — сказал он, но это было не то слово. Они были не близки. Они были... связаны.

И тут она улыбнулась. Впервые за всё время.

— Ну что, партнёр? — спросила она, и в её голосе было что-то, что он не мог назвать.

Он кивнул.

— Поехали.

И они пошли. Вперёд. К чему-то, что они оба чувствовали, но не могли объяснить.

Конец. Или начало?