Заключенный (2017)

Он бежал. Нет, не бежал — скорее, двигался, как тень, скользя между холмами, где ветер выл, будто оплакивая что-то давно потерянное. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал вокруг. Или это был запах страха? Трудно сказать. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Деревня. Маленькая, затерянная, как будто её забыли нарисовать на карте. Фермеры — их лица, изрезанные морщинами, словно карта их жизней. Они боролись. Нет, не боролись — выживали. Каждый день, каждый час. Земля, которую они обрабатывали, была их всем. И всё же... она ускользала, как песок сквозь пальцы. Местные магнаты, эти... как их назвать? Вороны? Волки? Нет, скорее, пауки, плетущие сети из бумаг и угроз.

Он хотел просто спрятаться. Ненадолго. Переждать. Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Он увидел их глаза. Не пустые, нет — горящие. Как угли в печи, которые ещё можно раздуть. И что-то в нём дрогнуло. Вспомнил ли он себя? Или ту несправедливость, которая сломала его когда-то? Не знаю. Но он остался.

Он стал... нет, они стали двигаться иначе. Фермеры. Он учил их — не воевать, нет. Хитрости. Уловкам. Как в том анекдоте про Штирлица, только без шуток. Они начали объединяться. Сначала робко, потом увереннее. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но это были их тени. Их борьба.

И он... он больше не был просто беглецом. Нет, он стал чем-то большим. Защитником? Наставником? Героем? Не знаю. Но в его глазах появилось что-то, чего не было раньше. Может, это было искупление. Или просто... цель.

А потом... потом ты сам догадаешься, что случилось. Или не догадаешься. Иногда лучше оставить конец недосказанным.