Мистер Золушка

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Всё началось с того, что он — ну, знаете, обычный парень, который жил в своём ритме, как часы, тикающие в углу комнаты. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Встреча. Не просто встреча, а что-то вроде удара током, который разрядил весь этот привычный мир, оставив только запах озона и странное ощущение, будто кто-то переставил мебель в твоей голове.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он стоял там, на краю чего-то нового, и чувствовал, как кожа на затылке слегка покалывает. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она — нет, они — появились из ниоткуда, как в том анекдоте про Штирлица, который всегда знал, что делать, но никогда не объяснял, как. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. А потом — запах. Старой древесины, пахнущей временем, и чего-то ещё, чего он не мог назвать, но что заставляло сердце биться быстрее.

Любовь? Нет, не совсем. Скорее, что-то вроде... понимания. Понимания того, что мир не чёрно-белый, а весь в этих странных, переливающихся оттенках, которые ты видишь только краем глаза. И он начал задавать вопросы. Себе. Им. Всему этому миру, который вдруг стал таким огромным и таким маленьким одновременно.

Но самое странное — это не они. Это он сам. Тот, кто вдруг понял, что можно быть не только тем, кем тебя видят, но и тем, кем ты хочешь быть. Или, может, тем, кем ты всегда был, но боялся признать.

А потом... ну, вы знаете, как это бывает. Тишина снова вернулась, но уже другая. Без ваты. Без покалывания. Просто тишина, в которой можно услышать, как растёт трава. Или как кто-то рядом дышит.

Или это всё-таки ты?