Черные тигры (1978)

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Майор Джон Букер стоял в полуразрушенном ангаре, где воздух был густым, словно вата, пропитанной запахом старой древесины и ржавчины. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто мир замер, затаив дыхание. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Те, кто был его командой, его семьей. Теперь их не было. Только следы. И кровь.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Первый звонок. Голос на том конце провода, который знал слишком много. Слишком много о «Фениксе», о «Черных тиграх», о нём самом. Букер сжал трубку так, что костяшки побелели. Запах металла, как будто он держал в руках не телефон, а оружие.

Он двинулся вперёд, шаг за шагом, как в том анекдоте про Штирлица, где каждый шаг — это шахматная партия. Но здесь фигуры падали сами собой. Один за другим. Сначала капитан Рейнс — его нашли в гостиничном номере, с лицом, застывшим в удивлении. Потом лейтенант Гарсия... нет, не так. Сначала Гарсия, потом Рейнс. Или наоборот? Время спуталось, как нитки в клубке.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Что-то в воздухе. Не просто запах пыли и смерти. Что-то... другое. Как будто кто-то наблюдает. Кто-то, кто знает, куда ты пойдёшь, ещё до того, как ты сам это решишь.

Букер остановился у окна. Стекло было холодным, как лёд, даже сквозь перчатки. За ним — город, который не спит, но и не живёт. Там, внизу, кто-то знает ответы. Кто-то, кто начал эту игру. Игру, где правила меняются быстрее, чем ты успеваешь их понять.

Он повернулся. Время. Его всегда не хватает. Но сейчас оно текло, как песок сквозь пальцы, и каждый момент был на вес золота. Или крови.

«Черные тигры» больше не команда. Они — мишень. И он — последний, кто может остановить это. Если успеет. Если поймёт, кто стоит за всем этим. Если...

Но это уже другая история. Или нет?