Мастер тайцзи

МоМа стоял на краю утёса, ветер трепал его волосы, как будто пытался вырвать из головы мысли. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которую не проткнуть даже дыханием.

Учитель где-то рядом. МоМа чувствовал его присутствие, как запах старой древесины, пахнущей временем. Тот запах, что всегда витал в их хижине, где стены помнили больше, чем могли рассказать. Учитель говорил, что Тайцзи — это не про удары, а про... что-то другое. Но МоМа не мог понять. Его сердце било в такт не гармонии, а ярости.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тот момент, когда земля под ногами перестаёт быть твёрдой, а небо — далёким. Когда ты понимаешь, что всё, что ты знал, — это только начало. Или конец?

Учитель снова пытался объяснить. Его голос, как всегда, был спокоен, но в нём чувствовалась... нет, не усталость. Скорее, терпение. Как будто он ждал, что МоМа сам поймёт. Но как понять, если внутри горит огонь, который не даёт сосредоточиться?

— Ты слышишь? — спросил учитель.

МоМа не ответил. Он слышал только шум крови в ушах. Или это был ветер?

— Тайцзи — это не про борьбу, — продолжал учитель. — Это про...

МоМа закрыл глаза. Он знал, что учитель прав. Но знание — это одно, а чувство — совсем другое.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени снова закружились, но теперь они были мягче, как будто кто-то приглушил свет. МоМа сделал шаг вперёд. Или назад?

— Ты почти у цели, — сказал учитель.

МоМа не был уверен. Но он знал одно: если остановится сейчас, то никогда не поймёт.

И он продолжил.