Хрустальная ловушка

Ольга приехала на «Розу ветров» с одной мыслью: найти Марка. Он... нет, скорее, они начали отдаляться друг от друга ещё до его отъезда. Но здесь, на курорте, всё было иначе. Воздух пах снегом и чем-то ещё — старыми деревьями, будто впитавшими в себя десятки зим. Она шла по склону, слушая, как её шаги хрустят по насту, и думала о Карлосе. Его исчезновение обсуждали все: от бармена до инструкторов. Испанский писатель, искавший пещеру Собирателя душ. Легенду, которую здесь рассказывали с таким апломбом, будто это было вчера.

Иона, брат Марка, встретил её у подъёмника. «Переведи дневник, — сказал он, протягивая потрёпанную тетрадь. — Может, найдёшь что-то полезное». Ольга взяла её, ощутив шершавую поверхность обложки. Запах старой бумаги, пахнущей временем, ударил в нос. Она открыла первую страницу, и буквы поплыли перед глазами. Карлос писал о пещере, о тенях, которые двигались сами по себе. О льде, который... нет, не просто лёд. Он называл его живым.

Потом это случилось. Она нашла пещеру. Вернее, пещера нашла её. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Внутри она увидела их. Ледяные скульптуры. Лица людей, застывшие в крике. Или в мольбе? Она протянула руку, коснулась одного из них. Холод был таким острым, что кожа будто загорелась.

Марк не верил ей. Иона тоже. «Ты устала, — сказал он. — Горная болезнь, может». Но Ольга знала: Собиратель душ существует. И теперь он охотится за ней.

Она осталась одна. Снег за окном валил густо, как будто пытаясь скрыть её от чего-то. Или от кого-то. Она сжала дневник в руках, чувствуя, как бумага мнётся под пальцами.

Что-то шевельнулось в углу комнаты. Тень? Или просто игра света? Она не стала проверять.

Тишина снова накрыла её. Но теперь она знала: это не просто тишина. Это предупреждение.

Или приглашение?