Поппи (2021)

Поппи. Она... нет, скорее, они — все эти люди вокруг, которые будто бы не замечали её, пока она не начала двигаться иначе. Сначала это было незаметно: она просто шла по улице, а тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Она работала в кафе, где запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом кофе и чего-то сладкого, что всегда оставалось на кончике языка, но никогда не находило названия. Поппи. Её имя звучало как что-то лёгкое, воздушное, но она сама была... нет, не тяжёлой, скорее, плотной, как будто в ней было больше жизни, чем в других.

Однажды, когда она мыла чашки, её взгляд упал на мужчину за столиком. Он... нет, они начали говорить. Слова текли, как вода, но что-то в них было не так. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она стояла там, держа в руках чашку с трещиной, и думала о том, как всё это странно. Жизнь, люди, эти бесконечные попытки понять, чего ты хочешь.

Потом она ушла. Не из кафе, нет — из чего-то большего. Она начала двигаться вперёд, хотя иногда это больше походило на падение. Но разве это важно?

Любовь. Она пришла неожиданно, как дождь в ясный день. Или как в том анекдоте про Штирлица — когда ты ждёшь одного, а получаешь совсем другое.

Поппи. Она... нет, они. Все эти люди, которые теперь смотрели на неё иначе. Или, может, это она смотрела на них по-новому?

Тени снова плясали, но теперь они казались ей дружелюбными. Или просто безразличными. Кто знает?

Запах старой древесины остался где-то позади.