Тайна базилики (2018)

Мастерская скульптора. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Луиз Шалан стояла на пороге, втягивая запах старой древесины, пахнущей временем, и чего-то ещё — металла, может, крови. Её взгляд скользнул по полу, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе, когда заметили надпись на стене. Латынь. Чёткая, почти вырезанная в камне: *"Sanctus Martinus nos protegat"*. Святой Мартин, защити нас. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось, что буквы будто дышат?

Сильвен, её сын, стоял рядом. Недавно принявший сан, он казался чужим в этом месте, но его глаза — те же, что и в детстве, — горели любопытством. Он... нет, они оба знали, что это не просто убийство. Это было послание. Или предупреждение. Кто-то играл с ними, как кошка с мышью, оставляя следы, которые вели вглубь, в прошлое, в историю Тура, в его святыни.

— Мама, — он произнёс тихо, — это не просто текст. Это ключ.

Она кивнула, но не ответила. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Голос на том конце провода был знакомым, но имя она не могла вспомнить. Говорил о базилике, о том, что там что-то спрятано. Или кого-то.

— Мы идём? — спросил Сильвен, уже зная ответ.

Они шли. Тени следовали за ними, как преданные псы. Луиз чувствовала, как холодный камень под ногами отдаёт влагой, будто плачет. Базилика. Её шпили, как копья, пронзали небо. Внутри пахло ладаном и пылью, но что-то ещё — что-то старое, почти забытое.

— Здесь, — прошептал Сильвен, указывая на алтарь.

Она подошла ближе. И увидела. Это было... нет, лучше не говорить. Пока.