Жизнь лампы (2020)

Бо Пип стояла на краю полки, её фарфоровые пальцы слегка дрожали — или это был ветер, пробирающийся сквозь щели в старом шкафу? Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, почти осязаемую. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она шагнула вперёд, и пол под её ногами — нет, это была не полка, а что-то другое, что-то живое, дышащее. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то сладковатым, почти гнилым. Бо Пип замерла. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она оказалась в месте, где свет был не светом, а скорее тенью, отбрасываемой наоборот.

Её фарфоровое сердце — да, оно было фарфоровым, но билось, как настоящее, — сжалось. Вокруг неё зашевелились фигуры, не люди, не звери, а что-то среднее. Они говорили на языке, который она не понимала, но чувствовала кожей. Их голоса были как шорох сухих листьев под ногами, как скрип ржавых петель.

Она шла дальше, не зная, куда. Иногда ей казалось, что она уже была здесь, в этом месте, где время текло не вперёд, а вбок. Или вверх. Или... нет, это сложно объяснить. Вы когда-нибудь видели, как тает сахар в чае? Вот это было похоже.

Потом она встретила его. Нет, не его — их. Они были похожи на неё, но не совсем. Их глаза — если это были глаза — смотрели сквозь неё, будто видели что-то за её спиной. Бо Пип хотела спросить, но слова застряли где-то в горле, как рыбья кость.

Она поняла, что храбрость — это не отсутствие страха. Это что-то другое. Что-то, что живёт в её фарфоровом сердце, но не принадлежит ему.

Или это просто ветер?