Мистера (1983)

Мистер... нет, скорее, она сама не знала, как её теперь называть. Кароль Буке — да, это имя, но оно уже не принадлежало ей. Оно стало маской, как и всё остальное. Элитная проститутка? Да, но это слишком просто. Она была скорее... шахматисткой, только фигуры на доске — люди, а правила менялись каждую минуту. И вот этот вечер. Райнард. Немец, состоятельный, холодный, как сталь. Она пришла с подругой — не то чтобы подругой, скорее, попутчицей в этом мире, где дружба — роскошь. И всё началось как обычно: вино, полумрак, тени, пляшущие на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Подруга — нет, не подруга, та, другая — украла зажигалку. Не просто зажигалку, а... что-то большее. Мистер даже не заметила, как она оказалась в её сумочке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с ароматом её духов. Она почувствовала это, но не придала значения. А наутро — тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Райнард мёртв. Та, другая, тоже. И зажигалка... она стала ключом к чему-то, что Мистер даже не могла понять. К убийству? К власти? К чёрту, она не хотела этого знать. Но теперь это знало её.

Она бежала. Не то чтобы бежала — скорее, двигалась, как в том анекдоте про Штирлица: шаг вперёд, два назад, три в сторону. Париж, узкие улочки, запах кофе и страха. Тени следовали за ней. Или это ей казалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Она не знала, кому доверять. Да и можно ли вообще доверять? Каждый встречный — либо враг, либо... нет, просто враг. Она должна была выжить. Но как? Ум? Интуиция? Или просто удача, которая, как она знала, рано или поздно заканчивается.

И вот она здесь. В комнате, где пахнет пылью и старыми книгами. Зажигалка в руке. Она смотрит на неё, как на гранату без чеки. Что внутри? Правда? Смерть? Или просто пустота? Она не знает. Но знает одно: это уже не просто зажигалка. Это её жизнь. Или её конец.