Ирис в крови (1972)

Лифт. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Скользящий звук металла, будто кто-то провёл ногтем по стеклу. Или это просто ветер? Нет, ветра здесь быть не может. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Ты чувствуешь её на коже, как будто она обволакивает тебя, не давая дышать.

Девушка в лифте. Её тело — нет, не тело, а то, что от него осталось. Кровь. Она... нет, она не просто течёт. Она пляшет. По полу, по стенам, даже по потолку. Как будто кто-то взял кисть и размазал её с какой-то дикой, почти художественной яростью. Тени вокруг пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ты видишь это? Или это только мне кажется?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Танцовщица. Она нашла её. Нет, не нашла — наткнулась. Как наткнуться на острый угол в темноте. И потом... потом она сама стала частью этой картины. Частью этого... этого безумия.

Апартаменты. Они пустые. Нет, не пустые — они кажутся пустыми. Но ты чувствуешь, что здесь что-то есть. Запах. Старая древесина, пахнущая временем. Или это кровь? Нет, кровь пахнет иначе. Металлом. Медью. Ты чувствуешь её на языке, даже если не хочешь.

Модель. Она заселилась сюда, не зная. Не зная, что за стенами... что за дверями... что в лифте. Она видит тени. Они двигаются. Или это она двигается? Нет, это не она. Это кто-то другой. Кто-то, кто следит. Кто-то, кто ждёт.

Подозрения. Они растут, как грибы после дождя. Или как плесень на старом хлебе. Ты видишь её? Нет, не плесень — подозрения. Они везде. В каждом взгляде. В каждом слове. Подруга. Бойфренд. Бывший. Соседи. Кто из них? Или это все они?

Время. Его остаётся всё меньше. Ты слышишь шаги? Нет, не шаги — это сердце. Оно бьётся так громко, что кажется, будто его слышат все. Но это не так. Его слышит только он. Убийца. Он где-то рядом. Или она?

Ты чувствуешь это? Или это только мне кажется?