Выход через сувенирную лавку (2010)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Лос-Анджелес, город, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Француз, этот эксцентричный буржуа, решил, что документалистика — его призвание. Или, может, просто отчаяние. Бэнкси. Имя, которое звучало как заклинание, как обещание чего-то большего. Но что именно? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он бродил по улицам, где запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом свежей краски. Каждый граффити — улика. Каждый угол — загадка. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он искал не только художника, но и себя. Или, может, это одно и то же? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Встречи. Мимолётные, как вспышки света. Люди, которые знали Бэнкси. Или думали, что знали. Они говорили о нём, как о призраке, который оставляет следы, но сам исчезает. Француз записывал, снимал, пытался уловить суть. Но суть ускользала, как вода сквозь пальцы. Вы когда-нибудь пытались поймать тень? Вот именно.

Однажды он нашёл стену. Не просто стену — холст. На ней было что-то... необъяснимое. Краска, которая пахла свежестью, но при этом казалась древней, как будто её нанесли сто лет назад. Или вчера. Он прикоснулся к ней, и что-то щёлкнуло. Не в стене — в нём. Это было начало. Или конец? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он продолжал искать. Но чем дальше, тем больше понимал, что Бэнкси — не человек. Это идея. Или, может, зеркало. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И в этой тишине он услышал что-то. Себя? Или того, кого искал? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.