Маленькая мисс Счастье (2006)

Олив. Маленькая, с круглыми очками, которые всегда сползают на кончик носа. Она мечтала о конкурсе. Нет, не просто мечтала — она *видела* себя на сцене, в блеске софитов, с короной на голове. Но её семья... они были как старый фургон, который то и дело глохнет на полпути. Отец, Ричард, — он... нет, скорее, они с Олив почти не разговаривали. Словно между ними выросла стена, невидимая, но прочная. Двэйн, брат, — тот вообще молчал. Не просто молчал — он *замолчал*. Обет молчания, говорил он. А дедушка... дедушка был единственным, кто её понимал. Пахло от него лекарствами и чем-то ещё, сладковатым, как будто старость и боль смешались в одном флаконе.

И вот они едут. Фургон, конечно, скрипит, как будто протестует против всей этой затеи. Дядя Фрэнк, сидящий сзади, выглядит так, будто его только что вытащили из-под завалов собственной жизни. Он... нет, они все начали двигаться иначе. Как будто сама дорога заставила их пересмотреть что-то. Или просто сблизиться. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Калифорния. Солнце, которое слепит, как будто хочет выжечь все тени. Но тени всё равно есть — они пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Олив на сцене. Она не похожа на других участниц. Она — она. И это... это что-то. Не могу объяснить. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Они не выиграли. Нет, конечно, не выиграли. Но что-то изменилось. Что-то в воздухе, в запахе старой древесины, пахнущей временем. В том, как они смотрели друг на друга. В том, как Олив улыбалась. Это было... важнее. Или нет? Вы тоже так думаете?