Как приручить бизона (2024)

Вот так, наверное, и начинаются все эти большие истории – с дрожащих рук, кома в горле и ощущения, будто мир вокруг вот-вот рухнет. Мэри до сих пор чувствует, как палуба под ногами качается, хотя они уже час как стоят на этом проклятом нью-йоркском причале. 1886-й, говорите? Да тут даже воздух шипит, будто раскалённая сковородка – вонь угля, пота и какой-то жареной дряни с уличных лотков. Том дёргает её за рукав, глаза круглые, как у совёнка: «Смотри, Мэри, эти дома... они ж до неба!» А ей-то что? Сердце в пятки ушло. Как тут дядю Найла искать, если даже вывески прочитать не могут? Наследство... Словно сказка, в которую уже перестаёшь верить после трёх недель солонины и штормов.

«Не бойся,» шепчет она брату, а сама ногти в ладони впивает. Врут, наверное, все эти взрослые с их «землёй обетованной». Но, чёрт возьми, хоть бы одно дружелюбное лицо в этой толкучке – все носятся, как тараканы от света. Том уже пялится на уличного торговца с жареными каштанами, желудок-то у обоих урчит с утра. «Железная дорога,» вдруг всплывает в голове у Мэри, «дядя писал про Трансконтинентальную...» Господи, да они же даже до вокзала не знают, как добраться!

А город неумолимо напирает: кэбмены орут, трамваи звенят, а эти чёртовы фабричные трубы плюются паром прямо в лицо. Но что-то щёлкает внутри – может, та самая ирландская упрямость, о которой бабушка говорила. «Пойдём,» вдруг тянет Мэри брата за собой в эту человеческую мешанину, «раз уж через океан прорвались – и тут справимся.» Том спотыкается, но крепче сжимает её руку. Вон тот тип в цилиндре – может, знает, где билеты продают? Или хотя бы где туалет найти...

С каждым шагом страх перемешивается с азартом. Эти вывески с завитушками, смешные шляпки у женщин, даже лошадиные лепёшки на мостовой – всё новое, всё впервые. «Представляешь,» фыркает вдруг Том, пока они петляют между телегами, «а вдруг дядя Найл ещё тот чудак? Может, бороду до пола отрастил или бизонами там разводит?» Мэри хохочет так громко, что старушка с зонтиком аж вздрагивает. Бизоны... Да они бы хоть с крысами местными справиться. Но, чёрт возьми, ведь уже справляются – час назад даже смогли купить крендель, хоть и переплатили втридорога.

К вечеру, когда ноги гудят, как набат, а карты города в голове путаются в клубок, Мэри ловит себя на мысли: этот городской рёв начинает напоминать шум моря. Только покруче. И опаснее. И... чертовски затягивающее. «Завтра,» обещает она брату (и себе), глотая ком в горле, «мы точно найдём ту железную дорогу.» А пока – спать где-нибудь в углу вокзала, прижимаясь спинами к теплу паровозов. Вдруг дядя Найл уже там, ждёт их с потрёпанным чемоданом и семейными историями? Или нет. Но это уже завтрашние заботы.