Дневник Анны Франк (1959)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Анна сидит у окна, точнее, у щели в занавеске, и смотрит вниз, на пустынную улицу. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она пишет. Её ручка скрипит по бумаге, и этот звук кажется громче, чем он есть на самом деле. Или это ей кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Все в этом чердаке. Как будто каждый шаг, каждый вздох стал частью какого-то ритуала. Даже Питер, который раньше был просто мальчишкой, теперь — что-то большее. Или меньшее? Она не может решить. Иногда он смотрит на неё так, будто хочет что-то сказать, но слова застревают где-то в горле. Или это она так думает?

Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с запахом супа, который мама варит на крошечной плитке. Суп — это слово слишком громкое. Вода с картошкой, больше ничего. Но они едят её, как будто это праздничный ужин. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Шум на лестнице. Все замирают. Даже дыхание становится предательством. Анна сжимает дневник так, будто он может её защитить. Но от чего? От них? От себя? От этого мира, который больше не имеет смысла?

Она пишет. Пишет, чтобы не сойти с ума. Пишет, чтобы сохранить что-то, что ещё осталось от неё самой. Иногда ей кажется, что её слова — это единственное, что реально. Всё остальное — сон. Или кошмар. Вы тоже так думаете? Или это только я?