Пляжный домик (2018)

Эмма сидела на веранде, впитывая солнце, как кошка. Пляж, море, ветер, который пах солью и чем-то ещё — старыми досками, может быть. Или временем. Она не могла понять. Всё было идеально, пока он не появился. Нет, не он — они. Всё вокруг начало двигаться иначе, как будто кто-то переключил скорость на замедленную съёмку.

Он приехал в пятницу, когда солнце уже клонилось к закату. Художник. Или так он себя называл. Его имя — Марк, но оно звучало как-то ненастояще, как будто он его выдумал. Он привёз с собой холсты, краски и что-то ещё — что-то, что Эмма не могла уловить. Запах. Не краски, не масла. Что-то старое, затхлое, как будто из подвала.

Сначала он был обаятелен. Слишком обаятелен. Его улыбка, его слова — всё казалось отрепетированным. Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Они начали проводить время вместе. Он рисовал её. Говорил, что она — его муза. Но чем больше он смотрел на неё, тем больше она чувствовала, что он видит что-то другое. Не её. Кого-то ещё.

Тени в доме плясали, как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Однажды ночью она нашла старую фотографию. На ней была её мать, молодая, с тем же взглядом, который сейчас был у Марка. И тогда она поняла. Нет, не поняла — почувствовала. Что-то было не так. Что-то, что он принёс с собой.

Теперь она копается в прошлом, как в старом сундуке, где всё пахнет пылью и забытыми секретами. Но чем больше она узнаёт, тем больше вопросов. И тем ближе он становится.

Её отдых превратился в игру, где правила пишет он. И она не знает, кто выиграет. Или уже проиграл.

Конец. Или начало?