Убийство в Мартиге (2016)

Труп Пьера Сен-Флорана нашли на рассвете. Не просто нашли — он будто сам выплыл из моря, как в том старом рыбацком предании, которое местные рассказывают за бокалом пастиса. Водолазный костюм, плотно облегающий тело, блестел на солнце, как кожа дельфина. Но это был не дельфин. Это был Пьер. И он был мёртв.

Элизабет Ришар стояла на пляже, чувствуя, как песок забивается в туфли. Она ненавидела песок. Ненавидела этот запах — смесь соли, водорослей и чего-то ещё, чего она не могла назвать. Как будто море выдохнуло свою тайну прямо ей в лицо. Поль Янсак, её напарник, щурился на горизонт, будто пытался разглядеть что-то вдалеке. Или в себе. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они начали с окружения Пьера. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Его друзья, коллеги, любовницы — все они словно прятали что-то за улыбками. Как в том анекдоте про Штирлица, где каждый знает, но никто не говорит. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Вы когда-нибудь пробовали дышать ватой?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они нашли старую лодку, пришвартованную в бухте. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с запахом ржавчины и моря. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Внутри — ничего. Или почти ничего. Клочок бумаги, исписанный цифрами. Или буквами. Или и тем, и другим.

Элизабет почувствовала, как холодок пробежал по спине. Поль молчал, но его глаза говорили больше, чем слова. Они приближались к разгадке. Или разгадка приближалась к ним. Иногда разница не так уж важна, правда?