Добыча (2018)

Ли стоял под проливным дождем, вода стекала по его лицу, смешиваясь с потом. Джунгли. Камбоджа. Тюрьма. Эти слова крутились в голове, как заезженная пластинка, но он не мог позволить себе остановиться. Не сейчас. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Охотники. Их было больше, чем он ожидал. Или просто казалось? Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, как смола. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он прижался к стене, стараясь не дышать. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с гнилью и сыростью. Его рука нащупала что-то твердое — камень? Нет, кость. Он отдернул пальцы, будто обжегся. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Крик. Нечеловеческий. Или слишком человеческий. Ли зажмурился, но звук не исчез. Он был везде. В голове. В костях. В этой проклятой тюрьме, где каждый день мог стать последним.

Он думал, что готов. Думал, что знает, как это будет. Но нет. Никто не может быть готов к этому. Никто. Охотники смеялись. Их смех был похож на скрежет металла. Ли сжал кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. Боль помогала. Она напоминала, что он ещё жив. Что он ещё может что-то сделать. Но что? План. Нужен был план. Или хотя бы намёк на него.

Среди заключенных он нашел... нет, не союзников. Скорее, таких же, как он. Отчаявшихся. Готовых на всё. Они говорили мало, но глаза выдавали. Глаза всегда выдают. Они знали, что это их последний шанс. Или первый. Кто знает? В этой тюрьме время текло иначе. Как в том анекдоте про Штирлица — стрелки часов двигались, но смысла в этом не было.

Когда наступил рассвет, Ли понял: это конец. Или начало. Он не знал. Но он сделает шаг. Вперёд. Назад. Неважно. Главное — не стоять на месте. Потому что стоять — значит умереть. А он не хотел умирать. Ещё нет.