Удар в спину (1977)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Керимбейли стоял на пороге дома, где нашли старика Гамерли. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, едким. Кровь? Или просто ржавчина, въевшаяся в стены? Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Прокурор Дадашлы уже всё решил. Имаш — вот он, виновник. Вернулся из заключения, значит, руки чешутся. Но Керимбейли знал, что это слишком просто. Слишком. Нож в спину — это не просто убийство. Это послание. Или... нет, скорее, ритуал. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Следователь копнул глубже. Архивы, пыльные, как старые ковры, затянутые паутиной. Предвоенные годы. Банда грабителей, которая орудовала здесь, как в том анекдоте про Штирлица: тихо, но метко. И точно так же — нож в спину. Совпадение? Не думаю.

Кто-то из тех времён ещё жив. Кто-то, кто помнит. Или... нет, скорее, кто-то, кто хочет, чтобы помнили. Керимбейли чувствовал, как кончики пальцев холодеют, будто прикоснулся к чему-то запретному. Запах пыли, смешанный с запахом страха. Чужого? Или своего?

Он не мог сказать точно. Но знал одно: это не конец. Это только начало. Или, может быть, конец чего-то другого. Вы понимаете, о чём я?