Черный квадрат (1992)

Турецкий закурил, глядя на стену. Не просто стену — на трещину, которая змеилась от потолка до пола. Она напоминала ему что-то... нет, скорее, кого-то. Он отмахнулся от мысли, но она вернулась, как назойливая муха. Дело. Обычное, казалось бы. Бытовуха. Муж, жена, нож, кровь. Но что-то не сходилось. Не сходилось с самого начала.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Свидетели — как будто их кто-то дергал за ниточки. Один сказал одно, другой — другое, а третий вообще замолчал, будто язык проглотил. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Турецкий почувствовал, как по спине пробежал холодок.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Анонимка. Листок бумаги, пахнущий старой древесиной, как будто его вытащили из ящика, который не открывали лет двадцать. На нём — три слова: «Ищите выше». Выше? Выше кого? Турецкий посмотрел на команду. Они молчали, но глаза говорили всё.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он почувствовал запах — не крови, нет. Металла. Не того, что на ноже, а другого. Холодного, оружейного. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Информатор. Он вышел на связь, но говорил так, будто каждое слово могло стать последним. «Вы не понимаете, с кем связались», — шептал он. Турецкий хотел спросить, кто это «вы», но промолчал. Иногда лучше не знать.

Ключ. Он был где-то здесь, в этом хаосе. В этих бумагах, в этих взглядах, в этом запахе страха. Турецкий закрыл глаза. Пазл складывался, но картинка... картинка была не той, которую он ожидал.

Они шли вперёд. Не потому, что хотели, а потому, что другого выхода не было. Как в том анекдоте про Штирлица — назад дороги нет, вперёд только в пропасть. Но они шли.

И пропасть становилась всё ближе.