Кроткая (2017)

Она шла. Нет, скорее, её несло — через эти улицы, переулки, мимо витрин, которые слепили, как будто хотели выжечь ей глаза. Город был... не город, а что-то вроде огромного механизма, где каждый винтик скрипел, но работал. Или нет? Может, это она была винтиком, а всё вокруг — просто шум, который не давал думать.

Сначала она заметила полицейских. Они стояли, как статуи, но их глаза — живые, слишком живые. Один из них что-то говорил другому, жестикулируя, как будто объяснял, как устроен мир. Она поймала обрывок фразы: «...а если не мы, то кто?» Или это ей показалось? Вы тоже так слышите, или это просто эхо в голове?

Потом это случилось. Нет, не то, о чём вы подумали. Просто она увидела их — проституток. Они стояли, как... как тени, которые не хотят быть замеченными. Но одна из них посмотрела на неё. Не просто взглянула, а будто пронзила. И в этом взгляде было столько боли, что она чуть не остановилась. Запах — дешёвые духи, смешанные с потом. И ещё что-то. Что-то, что пахло... временем. Да, временем.

Бродяги. Они сидели у стены, как будто это была их крепость. Один из них что-то бормотал, другой смеялся — тихо, как будто боялся разбудить кого-то. Она хотела пройти мимо, но... остановилась. Почему? Не знаю. Может, потому что он сказал: «Ты тоже ищешь?» Или это был не он, а она сама себе это сказала?

Тени плясали. Нет, не плясали — они дрожали, как будто боялись упасть. Или это были не тени, а просто... воздух, который стал густым, как вата. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто всё вокруг замерло, чтобы она могла услышать себя.

Она шла. Нет, её несло. И каждый шаг был... как будто она оставляла что-то позади. Часть себя? Или просто иллюзию, что всё это имеет смысл?

А потом она увидела его. Нет, не его — ворота. Высокие, чёрные, как будто вырезанные из ночи. И она поняла, что это не конец пути. Это... начало. Или нет?

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?